• Remix this !

     

    Les collines des buttes chaumont sont les seins d'un hermaphrodite allongé en nord-sud, dont la chatte se trouve aux halles, et la bite vers montparnasse.

    A ces hauteurs, il suffit d'un souffle de vent d'est pour écouter de la gabber à 200BPM, et on lit les news sur les nuages à l'aide de lasers publicitaires installés sur les grands boulevards ; La conscience de cette entité peut être qualifiée de collective, mais elle-même n'apprécierait pas le terme. Anyway.
    Lecture/Ecriture/Exécution. Beigbeder est mort au début de la derniere phase, logique, informatique. La lettre piegée.
    Un texte toxique, écrit en automatique forward, par la creme, plutôt la mousse, de l'humanité, tentant qu'il est de faire des raccourcis : Paris au sommet du monde, le gatecrashing/OB en ultime activité humaine, allez.
    Le pire, c'est que ça n'implique aucune création, juste un emploi avisé d'outils informatiques domestiques : Chercher/Remplacer, Copier/Coller /Pomper/Namedropper.
    Seule l'insertion du fameux signe fatal, elle, résulte d'une alchimie, pour le coup, encore bien complexe, et brumeuse, et secrete, et chere, parce que syndicale.

    Le cerveau des hommes, pas aussi bien partagé que celui des chats, est tout de même l'unité atomique d'un système général, chaotique et passionnel, mais encore capable d'élaborer des défenses, de produire des armes d'attaques ou encore de concevoir des distractions. On n'est pas là pour se faire chier.

    Chaque octet compte, chaque scénario, même stupide, abscons, et toutes les possibilités, enfants d'un couple qui meurt à chaque seconde, s'accouplent à nouveau pour produire d'autres enfants, et la SOLUTION regle, nivelle, extermine le PROBLEME, ça s'appelle l'algorithmie génétique, et Dieu lui-même est admiratif.

    D'un café de la Villette on passe à un studio de la butte montmartre, enquille la rue des martyrs pour un virage sur l'aile au boulevard de clichy, pédalage énergique jusqu'à Stalingrad, en gros, et vol-plané tranquille le long du faubourg, jusqu'à république où on repère bien, à 50M d'altitude, les cibles aller et venir, et l'écrivain le plus riche de Paris, le type de qui plus rien n'est réellement exigé, le mec qui n'a rien à prouver, sortir du tabac du boulevard Voltaire. WiFI, Bluetooth, et de bons vieux cables éthernet, des ondes GSM, du bète téléphone RTC, partout, parfois seulement le réseau électrique, et la puissance du corpus ainsi produit peut s'éffrayer lui-même.
    L'intelligence totale, omnipotente, l'hystérie volontaire, positive et négative et positive et négative et positive et négative, productive, ultra-magnétique, sort de l'agit-prop et englobe, comprend, materne et nourrit les neurones des humains aussi sur que les chats savent tous comment tuer une souris.
    Et les rancoeurs associatives, le ressenti collégial, les cibles partagées comme des joints, les plans d'assassinat élaborés dans des roulages de pelle, on peut voir ça comme un de ces peeps-shows où des couples baisent au-dessus du public sur un filet tendu sur la ville, accroché à des poles périphériques, la partouze stellaire des écrivains de la vie, où le seul carton exigé à l'entrée est une gaule solide ou une chatte dégoulinante. L'arme fatale 2000. Qu'on en juge : 7 blessés dans le jury, Leo Sheer dans le coma, et Frédéric Beigbeder tombé face contre terre les bras en croix, un sourire dément sur sa trogne Hanna-Barberesque.

    Merci Hermaphrodite !!!


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